Três vestidos rasgados,
um sorriso nos lábios borrados
de batom charlatão escarlate,
mas não há disfarces
para manchas de tomate ou amargura honesta.
Sete anos de azar e sua imagem em pedaços.
Fogo de Santelmo.
O que era ou se não era, foi-se um instante.
Mas era resíduo de outras eras,
cascas trocadas de paixões em aquarela,
azul m’aguado, vermelho litúrgico,
satisfação amarela.
Chove lá fora
e cada gota que cai é nova tinta
que desmancha ainda mais sua pintura,
borrada de alegrias diluídas.